El secreto de las luciérnagas

Patrick Chamoiseau es antillano. Martiniqués. Tiene una sonrisa que, a los 65 años, irradia algo así como una calma bondadosa. Su novela Texaco obtuvo el Goncourt en 1992, y en mayo de este año el Institut du Tout-Monde le concedió un premio que lleva el nombre de uno de sus grandes maestros, Édouard Glissant.La huella de Glissant -su particular modo de revisar la historia del esclavismo y pensar el "mestizaje consciente de sí mismo" como un proceso que incluye y supera al tráfico humano- atraviesa la obra de Chamoiseau. También lo hace en su último ensayo, publicado hace dos años en la estela de la crisis humanitaria que marca nuestra época. En Frères migrants (Hermanos migrantes), el Chamoiseau ensayista conserva la escritura poética del resto de su obra; en un texto relativamente breve, nutrido tanto de teoría como de una severa crítica a la política actual, asoma la ternura que se adivina en sus gestos. Ternura que, en este caso, adopta la forma de una diminuta, titilante, luz.El libro abre con cuatro epígrafes: frases de cuatro autores (Pier Paolo Pasolini, Antoine de Saint-Exupèry, Aimé Césaire, Georges Didi-Huberman) en las que, de un modo u otro, se alude a las luciérnagas. "Debemos convertirnos en luciérnagas -dice, por ejemplo, Didi-Huberman- y reconstruir una comunidad de deseo, una comunidad de suaves resplandores, de danzas pese a todo, de pensamientos a transmitir". A través de esa imagen, la de una miríada de inquietos destellos, el autor va hilando una reflexión no exenta, por momentos, de dureza.Chamoiseau habla del Mediterráneo, lo describe como la cuna de una civilización que hoy lo convierte en cementerio. Fustiga la lógica de un deber ser económico que condena a miles de personas a la indignidad. Habla de las "viejas barbaries", las que por siglos, "a buena conciencia y total impunidad", aterrorizaron, dominaron, explotaron, masacraron. Define lo que él llama "nueva barbarie": una amenaza que dormitaba a la sombra de la globalización, la eclosión de...