Cuando el mundo es una pregunta

Ella -un enigma: jean y zapatillas, el rostro sin maquillaje, un abrigo que la resguarda de las hostilidades del frío- tiene un libro en las manos. En el vaivén del colectivo, que bufa por las calles y avanza con ritmo sincopado, espío la portada como lo hice durante años en el transporte público y en los bares, ansioso por descubrir una complicidad a la distancia, pero esta vez no en busca de una excusa para aproximarme a la muchacha de aire adolescente y mirada soñolienta, lánguida y en apariencia inteligente, sino llevado por el parecido físico que guarda con mi hija.

La miro algo perplejo en esa rara incomodidad que a un hombre maduro le produce observar a una mujer muy joven que ya está en edad de ser deseada por otros hombres. El mundo ha desaparecido. Estamos solos entre la muchedumbre, a solas y en silencio en medio de las estridencias del tránsito. Tiene en la mano un lápiz de grafito que mordisquea con los dientes blanquísimos. Está sentada con las piernas cruzadas. Quizá incitada por alguna música que escucha en su interior, de pronto mueve con gracia el pie enfundado en una breve zapatilla azul que deja al descubierto un empeine de piel fina en el que lleva tatuada una flor. Ha sido bendecida con la belleza de la levedad. Cada tanto da vuelta una página con un ademán que pertenece a un mundo antiguo: lleva la mano a su boca entreabierta y humedece el dedo medio con la lengua. Cuando termina de pasar la hoja se quita el pelo de la cara con un lento movimiento de la mano.

La fortuna quiere que ella no levante los ojos del libro, absorta como está en ese universo de vastos interrogantes que registra con precisión la incertidumbre y los dolores de la primera juventud. Leo un par de líneas al azar, en el fulgor de un parpadeo, y sonrío: la muchacha del libro se interroga sobre el porvenir, quiere desentrañar la vida que la espera y beberse el presente de un sorbo en la París de los años 50. Leí mal a Simone de Beauvoir siendo muy joven, pero ese nombre sobre todo evoca en mí los años en que las novelas de Sartre y Camus forjaron mi escepticismo y mi constante estado de interrogación. La neurosis hizo el resto.

El viaje es largo (el del existencialismo, pero también éste que me lleva al centro de la ciudad y a esas brumas del pasado), y cuando despierto de ese entresueño y bajo la vista la muchacha está subrayando una línea sencilla que tal vez...